О поэте-2

Бессонная ночь, синяки под глазами.
Сливаются кадры в белесый туман.
Как будто сдаю самый важный экзамен
Издателю, ждущему лучший роман.

«Пишу для себя», – так звучит уже глупо,
Но мысли фантомом плывут по сети.
Я буду кричать, встав над городом, в рупор:
«Эй, друг! Не скупись! Мой концерт посети!»

Тогда будет смысл дальнейшего "движа",
Тогда будет стимул минуты терять.
Когда я твой взгляд возле сцены увижу,
Где ты будешь строки мои повторять.

И взор твой поймав, я почувствую силу,
Поверю, что дар мой – совсем не изъян.
Ту песнь, что воспел я любимому сыну,
Её посвящаю я всем сыновьям.

Но всё, что хотим мы, не сразу даётся,
И мало творить, чтоб поймать ореол.
Я рад быть с семьёй, видеть яркое солнце
И счастлив тому, что уже приобрёл.

Вновь треки залью без особого толка,
Провал да и только, да что тут скрывать?
Ведь нынче поэт словно в сене иголка, –
Им проще локтями под бит танцевать.

Я их не виню, я и сам не в восторге,
Что суть мне важнее, чем форма и «кач».
Толпа не щадит – разжуёт и отторгнет,
Оставив меня у ворот неудач.

И надо мне было выдумывать Нигму?
Уйдя от реалий, в поэта играть.
Но если в пути моя муза погибнет,
То значит и мне вместе с ней умирать.