Бутерброд

Будет и лето, будут и четверги
С тёплым дождём, и кружево слов чужих.
Будет в кастрюльке тесто на пироги,
Вишня в тарелке, тихо… И ни души
Рядом в квадратных метрах «Покой/Уют».
Солнце за шторкой. За сотни вёрст ты.
Смысл открываться, верить, когда плюют?
Хуже, когда используют. Простоты
Тысячи строчек. Что же в них кроме чувств?
Вывод: пустое, лишнее, суета…
Ладно бы что-то умное. Излечусь.
Кофе со сливками и молчаливость. Да?
Пей, излучай спокойствие, созерцай
Грязь за окном весеннюю, облака…
В этом ведь счастье? В этом глубинный рай
Глупой души заблудшей… А не рука,
Что обнимает ночью тебя сквозь сон
И не глаза, что смотрят с любовью вслед,
Ни мамин голос, ни детский смех… Весом
Только талант плюс развитый интеллект.
А не дано – так впитывай аромат
Ветра, дождя… Как воздух весенний свеж!
К чёрту любовь. Да взять вот хотя бы март…
В нём столько счастья –
              Мажь на кусок и ешь.

                20.03.2016