Прощеное воскресенье

               Не к святыням сбивали ноги,
               Ублажая лишь плоть,
               И мостили пред нею дороги -
               Ты прости нас, Господь!
               Что в рубахе пропахшей потом,
               Смерть вела под венец,
               Что была лишь война и работа -
               Ты прости нас, отец.
               Твои плечи под выцветшим ситцем
               Мне уже не обнять,
               И в глазах твоих не отразиться -
               Ты прости меня, мать.
               Ну,а ты можешь только присниться-
               Запоздалый посыл,
               Что не дали на свет появиться -
               Ты прости меня, сын.
               Пусть скупые страницы листают
               И друзья, и родня,
               Что такой,а другим уж не стану -
               Вы простите меня.
               Что казаться духовною тщетно
               На греховном пути,
               Что мы любим тебя безответно
               И  Россия, прости.