Иногда невтерпёж

В России трудно без нагана,
Как раньше было без баяна…
Такое нынче резюме,
Нужно  оружие в стране.

Шутов провидцев, и писак,
Как вшей на теле у собак,
Поразвелось, куда  не ткни,
Везде усердствуют они.

Стучат - бумага, не в чести.
Экран все это смог снести,
И превратив мозги в кефир,
 Строчат  в загаженный эфир.

Так доморощенный пиит,
Всем в  морду плюнуть норовит.
О вечном слов не привечая,
Сатиру прёт - печеньем к чаю.

И блоггер модный супостат,
Помои льёт на всех подряд.
Россию хлещет по щекам…
А приглядись, да кто ты сам.

Вчерашний лох, и пустозвон,
Но на коне сегодня он.
И с той коняки, что Пегас
Нас-ть хотел на всех на нас.

А жлобство нынче в полной моде.
Всё утверждается  в народе…
Сколько не стараются травить,
Оно упорно лезет  жить!

Себя все любят, хоть убей
Не досчитав иных  костей,
И мыла,  раздобыв как  сыть,
К душе стремятся - чтобы мыть.

Но где-то тихо незаметно,
Там безголосо – безответно,
Как телетайпная строка,
Дрожит над строчкою рука.

Не о былом, не о народе,
Не о курке, что в нас на взводе,
А о простом таком  на вид,
О том, что чаще всех болит.

В тиши ночной, когда заботы,
В кабак уходят от работы,
Когда снег падает шурша,
О чем тревожится   Душа?

О малых детях - их растить,
О стариках, им б дольше жить.
И о любви сюжет для снов-
Полетах, к звездам, без оков.

Про случай, встречи, на пути,
Где столько слов «прощай», «прости».
Где как истерзанный диван
Торчит пружиною стакан.

Где в проводах гудит Страна,
В кустах  ютится тишина,
В полях разбойник-ветер свищет,
А сердце к сердцу тропку ищет.

Там глядя в звездные врата,
Стыдясь, смолкает Суета,
И Злость беззубая  старуха,
 Стремится петь, при чём без слуха.

Там Зависть ткет златые нити.
Умеет ведь, так чё не вить их.
И Наглость вечная хуцпа
Гниёт как старая труха.

И среди этой маеты,
Как пасьянс, свои мечты
Разложит строчками поэт
Не тот, что врёт, таких уж нет.

А тот, что в меру страстных сил
С собой, что знал в себе носил.
Но выдержать уже не мог
И разродился… Видит Бог!

А поняв, что другим дал путь,
Писать фигню, про что – нибудь.
Загоревал, с  мечтой простился,
Револьвер взял и застрелился.

Вот я подумал, что пишу стихи,
А ведь катаю  горы  чепухи,
Как было лучше бы при этом,
Когда стрелялись бы «поэты».

Я не поэт писал про рыло,
Мне вон и рифма изменила.
Но все стремимся дальше, выше…
А я что?  Так,  пописАть вышел.