Не гамбургское

  www.stihi.ru/2016/03/12/636, БОА для Вас. Как я не стала поэтом года.

Горчит цветок промартовской мимозы,
Не гамбургским ножом порезанный пирог, -
Хрустальной музе, вторничная проза:
«Сегодня мы без Вас, возьмите Ваш восторг,
Чуть – чуть, Вам не хватило одеяла,
Оно перетянулось, как-то на других,
Да нет же, Вы чарующе блистали,
Уж очень Вы своя и мало Вас таких.
А нас оттенки серого достали,
Да, экибана может и мрачна,
Но места всем хватает на портале, -
Нисколько Ваша рифма не грешна.
Душа от Вашей музыки лучами
Заворожит любого, как Рубцов,
Его при жизни тоже мало знали, -
Был рыбачёк средь северных ветров,
Писал понятно, даже как - то просто
И в бытовуху свой особый свет,
Нальёт, играя прелестью мониста,
Потом погонит свой велосипед.
Конечно же обидно, задушила
Гордыней страсти грубого пера,
Уж чем она поэта так вскрылила,
Матроса душу проводила до одра.
Вы тоже, Оля, страсти этой жизни
Не загоняйте в трепетный Парнас, -
Гротеск души он ходит рядом с тризной,
А он такой возвышенный у Вас.
Тревожит то, что все это читают
И молодые начинают подражать,
Конечно же, Вас сцена уважает,
Но как-то так случилось, - мы без Вас.
Рубцова тоже ото всюду выгоняли, -
Литературный институт его не чтил,
Но волны севера в его душе играли,
Что им диплом и он творил, творил!
Не скроем, вы остались близ кордона,
Скажите , где Вы взяли Ваш талант,
Такая хрупкая, Вы как - то возле дома,
А где фактура, пробивной азарт».
Такая речь комиссионной прозы,
Притёртый и обыденный стандарт,
Но к сожаленью, не гоненье и не поза,
Не скроют неприступный Ваш талант.