Слово одного прозаика о Поэте

Человека, который хотя бы недолго
был поэтом иль бардом
(простым лихачом,
 по мнению многих)
 я узнаю с первого взгляда
 и не надо мне быть палачом.
И не важно, кем он стал после:
журналистом, политиком
 иль на ТВ отменным трепачом -
Всё равно ему моют кости
И зовут глупцы на минутку в гости,
Прельщая позолотом,  калачом:
Бортинженер кошачьих душ
И генерал песчаных бурь,
и разливальщик щей - в угаре.
А поэт живёт сам по себе: боярин.

Как верно заметил француз и Флобер:
На дне души и самый жалкий бухгалтер
таит обломки великого поэта.

А все дело в том, что даже новый
поэт не будет вам всем потакать снова,
– счастливый он невольник слова.
Предан Лире и Музе как солнечный раб,
он разговаривает со всеми, простак,
не как другие, скажу больше - совсем не так.
Не делится он - наслаждается, как соловей,
И рождением рифм упивается, ей-ей.
Отраженьем смысла - уже не так,
А кто-то скажет: Да, он - м**ак!

Он кожей чувствует, что невесомый,
даже крошечней мига любого -
промежуток ( как пауза между словами )
куда больше значит, нежели слова сами.
Для него Слово – это живая белка,
Но не в космосе (как Стрелка) -
на великом Древе, землю стяжающем
и небеса. Между богом и нами.
Для большинства же людей слово
– это просто шапка иль кепка,
                пошитая наугад
из убитых -  мертвых беличьих шкурок…
(Затопчите войны и печалей окурок!)
Поэт же лишь воспоёт - и он этому рад.