Не признак истины красноречивость, игра в слова порой иллюзии полна,
Фальшивых фраз, из состояний лживых, и тайн чужих, что раскрывались зря.
И будто бы философ, вроде умный, внедряешь в мозг других фантазий плод,
А сам ущербно, подло, как шайтан, в котле из душ родных варишь компот.
Превозносясь над святостью любимых, ты надеваешь эгоизма плащ,
И ранишь больно, как кинжалом длинным,
Так, будто карту кроешь ниже чином,
Не замечая, что кладешь не в масть…
слова
© Copyright: Аня Ткачук, 2016
Свидетельство о публикации №116031812788
Свидетельство о публикации №116031812788
Рецензии
