О смысле

В далекой лжи календаря,
Чихая пылью придорожной ,
Поймешь, что может быть, не зря
Постигнуть Смысл невозможно.

Иначе б ни был сладок плод
От промежуточной победы
Над морем злым, коего среди
Болтается твой ветхий плот.

Иначе б оскудел состав
Труппы всемирного театра.
Словно всю книгу пролистав,
Мы знали бы развязку завтра,

Коснувшись взглядом лишь пролога
И выбросив все содержанье.
Был хитрым замысел у Бога
При лепке своего созданья.

Откуда бы узнало племя
О ложности иных стремлений?
О том, что ты един со всеми,
И дурости иных правлений?

И обеднел бы храм культуры
От тех, рожденных ложной мыслью,
Вещей, чьи отблески фигуры
Над нашей памятью нависли.

Их ложность - пища для восторга,
Или для ужаса с анафемой.
Они - предмет чьего-то торга,
Или же сплетен в парикмахерской.

Смысл - как двигатель у будней,
Ну, а дела - его колеса.
Мы все - вселенской меры трутни,
Ждущие летнего покоса.

31.07.-1.08.2015