Неправильная астрономия

Рукавами улиц,
мышинными норами,
арки глотают свет,
на их потолках висят сталактиты.
И вся планета, запуганная,
среди комет
жмётся, ослепшая,
в буйстве чужой молитвы.
Праведный трепет,
объявший всё тело до последней кости,
зачем он нужен в спокойной
и размеренной жизни?
Очередная комета показывает свой хвостик,
пролетая, как смысл,
как бешеный голубь сизый,
испуганный громом
и ветром вперед гонимый.
Куда падают звёзды?
И где приземляются, сгоревшие?
Или бесконечная бездна –
вакуум свободы мнимой?
А может, планеты – всего лишь частицы,
будто песок, на дно осевший,
в вечной темноте холодного океана
невидящие слепящего света
и духов бесплотных бытность.
Волною морскою зализанные раны
вновь проступают
сквозь перезрелую очевидность.
Летают ли мысли в реликтовом излучении
и попадают в головы людям,
будто капли со сталактитов
капают на мою макушку?
Не вечно вздрагивать сердцу
в своём заточении,
хотя не знаю, где проще:
внутри или снаружи.
Планета – орех
с потрескавшейся скорлупою
и ядром питательным,
оно плавает в своей магме,
как мозг в черепной коробке
или ребенок в животе у матери.
Прикрытое мантией,
словно тело короля голого,
Спрятано как жизнь на конце иглы –
под тремя замками.
Его никто никогда не видел.
Ну и что такого?
Так много существует в жизни того,
что нельзя потрогать руками,
а то обожжёшься увидя свет,
выходя из своего туннеля
в облако Оорта,
в пыльную суть комет,
И вот пролетает очередная неделя.