и в книге страницы старые, такие бессмысленные, такие шершавые… ты мне её подарил уже давно, я сделала вид, что мне всё равно… на самом деле вдыхала запах её, все вновь и вновь, ещё и ещё… ты был не рядом, я её обнимала, ибо что делать без тебя не знала… ты спрашивал: «прочла?», я же отвечать нужным не сочла, а на самом деле читала каждую ночь, желая знать её точь-в-точь… а единственное, что от нас осталось — книга та, всё так и лежащая около окна…
сейчас второе марта, жду лета,
чтобы увидеть вновь без тебя закат... кровавого цвета.
книга твоя
© Copyright: Саманта Коллинз, 2016
Свидетельство о публикации №116031608358
Свидетельство о публикации №116031608358
Рецензии
