Прости за то, что не сбылось

Прости за то, что не сбылось,
Прости за то, что не прощалось...
Ведь всё, что мне теперь осталось:
Просить прощенья, а мы – врозь!

«Прости» моё ты не услышишь,
Ты где-то с кем-то далеко.
Ты в снах меня уже не видишь,
А мне как будто всё равно.

Хожу, вдыхаю свежий воздух,
Работаю, пишу стихи.
Двоим расстаться очень просто,
Трудней забыть тоску любви.

Ах, сердце... Ведь оно не камень,
Оно так верит, любит, ждёт!
Хоть и не видимся веками...
А память жжёт, а память жжёт.

Тебя забыть я не могу.
Ты – словно кара, наказанье.
Я всё равно тебя люблю,
Бессильны даже расстоянья...

Войдёшь чужой, совсем чужой
И скажешь: «Здравствуй!» осторожно...
По жилам растечётся боль...
Забытым так бледнеть не можно!

Спрошу тебя, как жизнь, как дети
И кем работает жена.
Ты по глазам моим заметишь,
Что я тобой ещё больна.

Поставлю чай и угощу тортом,
Который специально для тебя готовила...
Но ничего не говори о том,
Что понял всё из многословия.

Не надо улыбаться мне. Так легче:
Не больно в сердце гвозди забивать.
Ты не хотел меня вот так калечить...
Мой милый, знаю, – мне уж и не  знать!

Тебе пора, ты опустил глаза,
И я должна сказать тебе: «Прости
За то, что отпустила я тебя!»
Из-за чего? По своей глупости!

Но я молчу. Окаменела.
И только взгляд мне твой вторит:
«Я знаю то, что ты сказать хотела,
Но поздно, милая, не надо говорить...»