Припало на долю бухла дармового,
Как манны от пращура, гоблинам сирым,
Но леса дремучего мало сатирам,
По пьяни пекут ультиматумы богу.
А папа не против. Хотите софиты?
Голгофа заждалась – солидная сцена.
И пляшут балет одуревшего Вита,
В срамных галифе и крутых лабутенах.
Бузит, похмелённая кровушкой, фронда,
Под медный галдёж полкового оркестра.
Уже не прикрыто причинное место.
Причина загадила все горизонты.
фронда
© Copyright: Канан, 2016
Свидетельство о публикации №116031610466
Свидетельство о публикации №116031610466
Рецензии
