Пишу рифмованную прозу.
В ней свои мысли повествую.
Нет строк про русские морозы.
Нет также строк про цепь златую.
Пишу что на душе лежит.
О чем подумал,осознал.
Бумага стерпит -дух кричит.
И этот текст дух прокричал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.