Марине Цветаевой
Поленья искрами плюются –
Так грейте руки, господа!
Ты гладишь лист – сейчас ворвутся
Стихи, как буйные стада!.
И разрывают на бумаге
Тире – сомнения души...
И строфы – полные отваги –
Разорваны, но хороши!
Твои слова начнут сочиться
По пальцам, ручке, по перу...
А, что ещё должно случиться,
Известно Богу одному!
Твои метанья и признанья,
Они, как вызовы судьбе...
И в них твоё больное знанье
О мире страшном, о себе...
Потухнут искры, словно звёзды
К утру, в мятущейся душе.
Жалеть о чём-то слишком поздно –
Того, что было, нет уже.
А что осталось, то осталось:
Теней мельканье в зеркалах,
Боль и вечерняя усталость
Любви, истёртой в жерновах...
Дом, остывающий без кровли,
Жизнь – вечно чёрной полосой,
Рассвет из разбелённой крови,
В повисшем мареве – слезой.
Поленья искрами плюются
© Copyright: Елена Текс, 2016
Свидетельство о публикации №116031509402
Свидетельство о публикации №116031509402
Рецензии