На Рижском взморье холодна пастель,
Неярки краски северного лета...
На "ліжке" с кровью породнившись сель,
Принёс с собой в ущелье конец света.
Казалось бы, где здесь взаимосвязь
Отдельных эпизодов чьих-то жизней,
Но вяжет рок неумолимо вязь
В волшебной, усечённой кем-то призме.
Зачем и кем она усечена,
Какой такой секирой неизвестно,
Но дома сын остались и жена,
А наш "Связной" легендою стал местной.
И чувствуя неумолимый бег времён,
И неуместность разговоров всуе,
Не называя собственных имён,
Я общий фон трагедии рисую...
P.S.
Prisma - нечто отпиленное.
Приз мая, усечённого под самый корень серпнем
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116031509346
Свидетельство о публикации №116031509346
Рецензии