8 марта

Восьмое марта. Определенно праздник.
Но не для женщин! Да простят меня они.
Для продавцов, барыг и прочей масти,
Такое раз в году, им в этот день фартит.
Куда не посмотри, везде ОЧЕРЕДИЩИ,
Везде запуганный, уставший мужской род.
И сыплют из карманов десятки, сотни, тыщи,
Зашел туда богач, а вылетел - банкрот.
Но все стоят – от мала и до самого велИка,
Мужчины, пацаны – всё однородная толпа.
Такой день пропустить – это, конечно, дико,
Такого не было, пожалуй, аж со времен «совка».
Ну очередь - это классический сценарий,
Романтикам, естественно, вообще, не комильфо.
С утра в постели реки кофе или чаю…
Но он не виноват, что рук нет ровных до сих пор.
А вечером с шампанским и свечами ужин,
И музыка тихонько льющаяся из колонок.
А то, что ей же завтра всю посуду мыть и нужно,
Так это всё фигня, он скажет изумленно.
Ведь главное – внимание, что дал ты ей сегодня,
А там пойдут другие абсолютно дни.
И будем марта ждать до будущего года,
Чтобы число восьмое снова им же посвятить.
Ну ладно, пошутили и пожалуй хватит,
Прошу весь женский род меня простить.
Мы ради вас готовы всех себя истратить,
Ведь вы прекрасны, мы вас обязаны любить.