Поэтам

С веками муза стала симпатичней. Но обычной.
Всё повторяется по кругу в строках у творцов.
Великое искусство нынче чернь и неприличье,
Продали дар перу глупцов.

О, как давно я не читал о ласке!
Не стих. Хотя бы строчку, скрытую в бреду.
Кусочек сказки в мире серой краски,
Что не подвластна слабому уму.

Про дни, заполненные счастьем без обмана.
Про годы, что бегут быстрей, чем гаснет свет звезды.
Как зарастает на глазах души былого рана.
Возносятся на пепелище райские сады.

Во имя чувств как разрушаем горы.
Как с Марианской впадины воздвиг бы Эверест.
Со всей планетой с пылом строишь споры:
Мол, вас не разлучит и крест …

Где это все? Где все эти поэты?
Куда исчезла искренность стихов?
Кому писались строгие заветы,
Руками классиков, на тысячи листов?!

А правды нет. И никогда не будет.
В падении не разглядеть ответ.
Но я седым не брошу мысль о чуде!
Кто-то поймёт, кто-то услышит их совет.