Не к спеху...
Наша честность порою другим во вред, чистота ни к чему в болоте.
Это гиблое место - застой воды. Да и мшистое дно коварно.
Я хватаюсь рукой за тростник, а ты - за последний листок романа.
Как мучительно пусто в сплошном дыму, за осокой не видно клюквы.
Ты не глядя в глаза – намекни – пойму. Не остыли на солнце буквы.
Нам по вкусу, по-прежнему, топь и смрад. Засосало в тоску по плечи.
Не рвануться вперёд – не свернуть назад. И на месте стоять не легче.
Как–то шатко и мрачно у нас на дне. И роман - не роман, а «мыло».
Я простила себя и тебя вдвойне. Ты не веришь, что я простила…
Как же склеить осколки одной мечты, как заштопать в груди прореху?
…Не простивших прощать научился ты,
А простивших –видать, не к спеху…
Свидетельство о публикации №116031501257