Почивают мэтры на лаврах.
Купаются в неге.
Купаются в славах
И на поэтической ниве.
Они на пенсии,они в отставке.
И вот в ближайшей перспективе.
От них стихов не ждите.
Лежат чистыми блокноты,тетрадки.
У них дрожат от страха руки.
В мыслях путаница,пробки,давки
Как же я смогу писать,
а вдруг не то,а промашка выйдет если
Ведь я в одном стою ряду,где Пушкин.
Меня приблизил к себе сам Есенин.
Нет,я не могу писать как прежде.
Я должон писать гораздо лучше.
Посмотрит в зеркало,вот это я
Ведь это я,а мне позорица низзя.
Прощайте,мэтры.Хоть вы мне не друзья.
Почему-то жалко вас.
На вашем месте должон быть я.
А я б писал,марал бумагу.
Подумаешь,отругают,побьют,ну,а шо?
На глаз бодягу,в руке перо.
И вперёд,зудит рука,гудит нутро.
Хочу до безобразия творить добро.
Мэтры
© Copyright: Серый Мак, 2016
Свидетельство о публикации №116031511625
Свидетельство о публикации №116031511625
Рецензии
