В веселой мужской компании
их было примерно восемь.
Одни почитали Сталина,
другие любили осень.
Один вчера бросил жену-
не знал для кого теперь жить.
И кто-то поднес ему
огня, "беломор" прикурить...
Другому хотелось все бросить,
и может быть, даже табак,
уйти в золотую осень
дорогой, ведущей в кабак.
И кто-то, уже разливая
по рюмкам хмельное вино,
сказал: "А я вовсе не знаю,
и в принципе, мне все равно".
Нешуточный спор затевали.
Кто-то достал колоду,
и карты на славу раздали
в азарте праздном, народном.
А кто-то гитару мучил,
и струны звонко гремели,
как-будто от случая к случаю
душу больную грели.
Вдруг кто-то сказал, без песен
переступая порог:
"Быть может вам будет полезен
теперь *перекресток дорог *?
Веселый запой - не дело.
В отчаянии нет ведь правды.
Ведь завтра один - налево,
другой побредет - направо.
Их было примерно восемь
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116031409585
Свидетельство о публикации №116031409585
Рецензии