Немота

Бывают минуты, часы, даже дни,
У многих случаются часто они,
Когда на устах - гробовая печать,
И хочется просто сидеть и молчать.
Весь мир будто космос далёких планет,
Орбита пустых, нереальных бесед
И толков о важных, быть может, вещах:
Потерянных днях, недоваренных щах.
Я сам в них порою по рот и по уши,
Поэтому, чтобы их больше не слушать,
Сбегаю в покои своей немоты,
Святилище чистой, простой пустоты.
Здесь мыслей река замедляет свой бег,
Не входит сюда ни один человек.
Поникшие струны усталой души
В порядок приходят в полной тиши,
По сердцу и ранам водят белила,
Обиды, ошибки, чтоб память забыла,
Смывается всё под невидимым ливнем,
Что раньше казалось со мной неизбывно.
И пульс на запястье как будто ровнее -
Я снова за новым стихотвореньем!
И чёрное всё, что было во мне
Теперь ровной строчкой на белом письме...
* * *
Вот так молчаливо врачуются души,
Помощник им в этом вовсе не нужен,
Скорее даже наоборот:
Закрытые уши и, главное, рот.