Пусть говорят что смерть это зло,
Пусть говорят что смерть это тьма.
Мне видеться в ней изваянье,
Что след обо мне сотрёт навсегда.
Забудут про слёзы, простят все грехи,
Оденут все маски на лица свои.
Погрустят пару дней, упиваясь тоской,
А после пойдут, с улыбкой домой.
Забудут про имя, как звали его?
Не вспомнит, увы, чрез полгода никто.
Но через год, соберут мишуру,
Отпразднуют вновь, и снова уйдут...
Пусть говорят что смерть...
© Copyright: Даниил Квитко, 2016
Свидетельство о публикации №116031408208
Свидетельство о публикации №116031408208
Рецензии