Рассказывают на работе:
«Выдался больничный.
Помогали грузить в морге
Трупы с душой птичьей.
Дух? Белый брус, жёлтый
Сад синих пальцев. Гружу
Их мёртвое время и мир,
Что гниющий кальций…
На ощупь как будущее,
Как определение всех…»
В каморке вдруг повис
Красно-красный смех.
Он, поседев на глазах
Обводил день грустью,
А где-то в четыре ведра
Стояла душа, допустим…
Допустим?..
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2016
Свидетельство о публикации №116031406798
Свидетельство о публикации №116031406798
Рецензии