Ссора перед вербной неделей

Где я буду тебя искать? Одинок стою.
Пеленает меня тоска в пелену свою.

В небе тучи несвежей пеной, а снег не тает.
И отчаяньем постепенно меня пытает
мой палач — ледяной февраль с головой седой,
с мокрыми ногами, с соплями, с промозглым ветром.
Он смеётся, глумясь, над глупой моей бедой:
потерять весну ещё до недели вербной.

Ты ушла по лужам в забрызганной грязью куртке.
Ты ушла, и слов, бросаемых вслед, не слышала.
Ночью стужа лепила на крышах домов фигурки и...
И какие-то птицы метались прямо над крышами.

Утром стали трамваи брякать звонками сонными.
И синицы в тон им откликнулись металлически.
Я по улице шёл с домами, дома - с балконами.
Этот стиль называют, кажется, буколический.
Я по улице шёл куда-то, куда — не ведаю.
Я не знаю, где ты хоронишься от назойливых.

Пахнет воздух помойкой. Скоро неделя вербная.
Для кого-то весна, а я — дурак — опозорился.
Потерял, не успев отведать плода заветного.
Всё, чем был бы богат, отдал поруганью гордости.
Наступает весна, наступает неделя вербная.
Где я будутебя искать в этом хмуром городе?