Клавир для тыквенного барабана

                (без оркестра)


Небо лежит на крышах, играет в го
с ветром под заунывный канон берёз.

Ёжась и щурясь, утро вдыхает год: что нам готовит – кто его разберёт. Белые тучи, чёрные – сахар/соль хлябей студёных, жёстких времён конвой.
Я от его спасенья – на волосок. Господи, упаси меня от него. Я от молитв его – в световых веках, я на его границах дразню собак, лакомым саундтрекам с материка предпочитая собственный барабан. Я под его мостами ловлю форель, я на полях его лебеду полю. Я выхожу на станции в январе и запираю кассы на красный ключ.
Я-не-при-чём. Я просто ловлю ворон, просто считаю пули упрямым лбом. Это игра: искать Твоё серебро в золоте на зелёном и голубом. Ты говорил: терпи, растворяй в крови...
Я на Твоей табличке – послушный воск. Господи, помоги расписать клавир темперой, невозможною для него. Пусть я не в ногу – просто меня храни, чёрных на камень больше, -  но будь со мной.

Я начинаю партию – как дневник – с пляшущим на ладони веретеном.


          2016