8 марта. истоки

Опять восьмое, снова к теме,
И разболелось вновь ребро,
Что подарить любимой деве?
От мыслей ногу аж свело.

Когда-то предок без сомненья,
Ей даровал от плоти кость,
Из поколенья в поколенье,
Дарить им что-то повелось.

Один огонь украл с Олимпа,
Другой за даму умирал,
Калечили себя без спирта,
Чтоб ублажить свой идеал.

Читаю я анналов строки,
Но мучает один вопрос,
Ушли герои и пророки,
А чтобы я ей преподнес?

Что оторвать ей на подарок,
Ван Гог, тот ухо отрезал,
С чего еще наделать шкварок,
Чтоб праздник зря не пропадал.

Уже не тот, пожухла печень,
И почки точно, что с песком,
Кто вам сказал, что время лечит,
Оно играет с мужиком.

А что она, как прежде мила,
Красу, так точно не пропьешь,
А я диван топчу лениво,
Один живот всегда хорош.

Достану старое я фото,
Где юный, и почти казак,
Был я готовый для полета,
Но взяв разбег, слегка обмяк.

Себя дарю я ей всецело,
Пусть выберет она вкус,
Любовь, я знаю, уцелела,
В душе - я покоритель муз.