Джексон

Джексон, сегодня шторм.
На берегу ни чайки.
Я так по тебе скучаю,
Но вновь говорю с письмом.

Джексон, ты не услышишь,
/Но, может, почувствуешь кожей,
Что,в общем, наверное, сложно/
Но мне тяжелей с каждым днём.

Я больше не жду ответов,
Хотя вся душа пылает,
И ветром дрожит январским,
И ей очень хочется лета.
И я запрещал себе дважды
Писать на бумаге письма -
Они не имели смысла,
Ведь всё это мусор бумажный.
Я весь им наполнен до края,
Я - папье-маше эмоций,
Во мне поработал Моцарт,
Но струны души порвались:
Тянул их, растягивал сильно -
Я всё проверял на прочность,
И в этом я, в общем, порочен,
Как жалкий король крысиный.
Я ставлю себе диагноз:
Больной и патологичный,
Имеющий много привычек,
Давящий людям на жалость.

Но знаешь, сегодня, Джексон,
Мне хочется что-то исправить,
Во мне ведь осталась память
Из старого доброго детства.
О том, что я тоже был счастлив
И что им могу быть, наверно.
/Я прячу в себе клубок нервов,
В уме прекращаю все распри,
В душе прекращаю войны,
И боль покрываю сном/

Джексон, теперь я свободен.
Ты жди. Я приеду. Днём.