Давно прошла, дней весенних чехарда.
игривая поэма стала прозой.
Все кажется что жизнь он прожил зря,
И память о себе, как тень увядшей розы,
Остынет, и смутой одурманен сон.
Все дымкой покрывает иний.
В душе вопрос: так кто же он
И мечется как лист былинный.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.