А вострубит ли ангел?

Прочитал опус называется "И Ангел вострубил" некоего Гусева. Хочу сказать, что сравнивать его с Александром Сергеевичем не совсем этично, и уж совершенно нескромно как со стороны самого Гусева, так и со стороны его рекламщиков ангажировать Гусева пророком. Мне лично, его точка зрения в большей части совершенно чужда, ибо на мой взгляд, за его пророчеством явно прячется мурло кагала.

Не сдюжал, написал, что я по этому поводу думаю.

Я не пророк и не поэт, уверен,
Но вновь сама перо берёт рука,
Когда я вижу - постулат неверен,
И на бумаге появляется строка….

______________________________

Сколь часто человек две рифмы
Связав в один единый узелок,
Вдруг возвестит себя Поэтом,
Решив, что видит сердца ритмы,
Что суть вещей познать он смог,
И наделяет всех своим советом.

Бывает, он рисует сто дорог,
И говоря о будущих годах,
Себя уподобляет он пророку,
И что его пером владеет бог.
Он пишет во своих стихах -
Что не осталось людям срока.

«Придёт пора, и Ангел вострубит,
И зёрна внове отделит от плевел,
Сослав на род людей огонь святой,
И недостойных насмерть поразит».
Скажу ему: « Чтоб я тебе поверил,
Открытой повернись ко мне душой».

Хочу спросить я о несовершенстве,
О том, что в жизни есть добро и зло,
И где лежит граница тьмы и света,
И почему один всегда в блаженстве,
Второй же мается, кому не повезло,
Лаская ненависть с заката до рассвета.

Велико зло для в церковь приходящих,
Людей умерших не предать земле,
Они считают – напуская скорбь на лица,
Достойно положить в дубовый ящик,
Ну а в Тибете, в том добро, чтоб на скале,
Скормить почивших родственников птицам.

И как определить, где свет, где тьма?
Брать в руки нож и резать по живому?
И тьма и свет частицы мирозданья,
Тьма плохо - мир наш сделан без ума?
Тогда звучать не может по иному,
Что в нём безумны все его созданья.

Все люди по рожденью не равны,
Не существует паритет на свете,
На том основа, суть самой природы,
Придя в сей мир, одни ему нужны,
Другие лишь балласт нашей планете,
И всё, что есть от них - одни отходы.

Так и народы, расы не равны,
И Русский Род вовек не согласится,
Построив землю для своих Детей,
Махнуть рукою на судьбу страны,
Отдав на откуп чёрно-жёлтым лицам,
Хозяев превратить в её гостей.

Твой Лорд, взойдя из царства тьмы,
Построил мир насилья и разврата,
И в чёрной книге то нам прописал,
Пустил под нож светлейшие умы,
И восхвалил убийство братом брата,
Назвав святым того, кто дочь свою поял.

И кто скажи, построил этот мир,
Раз это он, то он плохой строитель,
Коль кирпичи его из чёрной лжи,
И золотой телец у всех кумир,
И громом не убит детей растлитель,
Ты говоришь, есть правда, докажи.

Мир болен, я об этом и нее спорю,
Но тот, кто в силе был его создать,
Не мог не знать о том, что после будет,
Так что, выходит он пособник горю,
Его взрастил, чтоб нам потом воздать-
За все грехи виновны только люди?

И коль недуг неопытным юнцом,
Впивается в вас, силы не набрав,
А видя то, безмолвствуют врачи,
Хоть впереди лишь тления лицо,
Мужает он, на помощь смерть позвав,
И победив, сжигает вас в печи.

Что скажешь мне, пророк, на это?
Болезнь что толку было запускать,
И в мире этой хвори стать основой,
Чтобы сегодня, возжелавши света,
Людей во славу господа сжигать,
На пепелище мир построив новый?

И как ты видишь мира очищенье,
И где критерий чистоты святой,
Кто разъяснит нам принципы его?
Невинному ребёнку дашь прощенье,
А мать его погонишь на убой,
В пустынном мире бросив одного?

Ты говоришь, мы в технике погрязли,
Что ненавистно то и надо забывать,
И хочешь нас поворотить обратно,
Как маленьких детей отправить в ясли,
Чтоб снова землю стали палкой ковырять,
Неужто богу твоему сие отрадно?

И очень странно, называясь Русским,
Узор сплетаешь из библейских фраз,
В какие должно верить только Серым,
Кто целый мир содержат в склепе узком.
И ты не первый, говорю в который раз,
Воздастся тем, и иже с ними полной мерой.

Мне непонятна твоя радость, о пророк,
И бодрость слов, что скорыми годами,
Даёшь ты двадцать лет примерно срок,
Земля пройдёт истории виток,
Народа станет девять с девятью нулями,
А Русь Святая ляжет под Восток. 

При этом часть из Родичей сгорит,
Другая часть найдёт забвенье в океане,
А кто спасётся, будут жить на островах,
Мой взгляд - лишь тот об этом говорит,
Кто одурманенный находится в нирване,
Или с огромным вывертом в мозгах.

И странен мне совет сего пророка,
Детей без жалости друг другу отдавать,
Перемешать в одном корыте кровь,
Чтоб белой Расы кончилась дорога,
И вид, и сущность Рода потерять,
Лишь с целью - бога заслужить любовь.

____________________________________

Я мог бы воспрошать ещё века,
Но не хочу терять напрасно время.
Ты ждёшь, чтоб покарала нас Рука,
А я живу и верю в моё племя.

Ты не реши, что я тебя ругал,
Но боги разные и разные ответы.
Вкруг бога Твоего всегда Кагал,
Ну а Мои - всегда из Бела Света.

Позволь тебя немного задержать,
И рассказать, как вижу я дорогу.
Наш Род перестаёт бездумно спать,
И прозревает, хоть и понемногу.

Года пройдут, и всходы прорастут,
И дети наши, кто дождутся срока,
Всю черноту Израиля сметут,
Изгнавши на века чужого бога.

Ты угрожаешь, что всех нас сожгут,
За то, что Саваофу мы неверны.
С тобой я не согласен тут,
Сжечь можно тело, души-то бессмертны.

И напоследок, пару слов всего,
Не стану, о пророк, тебя я мучить.
«Воздастся каждому по вере по его,
И кто что ждёт, тот это и получит».