Я не прощу ту мать,
Что бросила ребёнка,
Кто может в нас стрелять,
Скрываясь, из потемок,
И тех, кто предает
Жену, Отчизну, друга,
Кто в сытости живёт
И не протянет руку
С монеткой сироте,
Не даст куска собаке...
Честь ныне - раритет.
Разинут рты зеваки,
Коль благородство вдруг
Задышит где-то рядом.
Прости нас, Бог!.. И друг!..
И большего не надо!
Прощеное Воскресение
© Copyright: Зинаида Цыцарева 4, 2016
Свидетельство о публикации №116031307256
Свидетельство о публикации №116031307256
Рецензии