Прости
Беру в руки ручку: «Прости меня, » - начинаю писать я и останавливаюсь. За что же я собираюсь просить прощение, у этого человека? За причиненную боль? За глупые женские капризы? За утомительную ненужность? За неистовое, не желающее подчиняться времени и логике стремление хоть что-то значить в его жизни?
Опять подошла весна. Вот уж и Масленица сгорела в костре зимних переживаний. Прощенный День наступил. Итак…
« Прости меня, любимый, если сможешь. Прости за счастье, которым сумел одарить, за стихи, за песни и за то, что ты все равно есть у меня и будешь всегда... Прости. Прости. Прости»…
Завтра – начало Великого Поста.
Свидетельство о публикации №116031300714