Ветра давно устали от суеты.
Снег серый - мятая постель.
На улицах - полным полно воды.
Всё потому, что - оттепель.
Весна и лужи,
хоть, сейчас плыви.
Господь мой, ну же!
Ты дай немного мне любви!
Но в кровь - не спирт, а, будто влит
мышьяк.
Я сорок раз по сорок бит.
Пустяк.
Под стук серебряных монет
на бис.
Мне кажется, что сам я свет,
завис
над снегом, где полно песка,
и соль.
А в венах - кровь. Она - река
течёт, но через боль
в печати лунные долин.
сквозь щель пустот
из сердцевин, из сердцевин,
где я не тот.
Там голос - бисер тихих слов:
- Давай, плыви.
Ты знай, что только лишь любовь -
цена любви...
Из сердцевин
© Copyright: Александр Вайт, 2016
Свидетельство о публикации №116031304000
Свидетельство о публикации №116031304000
Рецензии