На дороге

Отточенным движеньем стали
Я режу слово «заeбали»
На теле размеренной будничной жизни,

И снова надеваю

Свою походную одежду.
Я на пороге – всё, как прежде,
Когда вчерашний день – вчерашний,
А не шаблон для послезавтра.

Уходит
Пожизненный страх космонавта:
Когда убеждаешься лично,
Какое всё маленькое и ограниченное.
Два часа на орбите, и вновь
Там же. Внизу бело-синее,
и ты бессилен что-либо сделать:
Сегодня как завтра –
                опять и снова.
Вот он: пожизненный страх космонавта,
Преследующий любого.
Но не такого, как я сейчас:

Закидывающего рюкзак за плечи,
лёгкого и беспечного.
Да, впереди нет цели
(будто она есть вообще).
Да, впереди нет денег
(без них как-то проще).
Зато никаких понедельников,
Ночью звонящих будильников,
Эсэмэсок и прочей чухни,
Телевизоров и холодильников,
Звучащей под окнами ночью попсни.

А с музыкой на дороге вообще отдельная тема -
Звучит только то, что немо:

Грохочет железом далёкое облако,
Заглушая цветов барокко,
Железнодорожный драм-н-басс
В шепоте поля погас,
Концерт для виолончели со скрипкой
Исполняют чужие улыбки
Незнакомых людей, живущих
В чужих городах, тоже
Зовущих по-своему громко.

Инфантилизм ребенка –
Бежать куда-то,
Ведь надо работать,
Семья, друзья, и иное…
Пиво бутылочное, не разливное,
Часы на руке, без понтов, но со вкусом,
Тусы, наркотики, бабы,
Опять тусы.
Конечно, новые книги,
чтобы по пьяни темы двигать.
Типа, ты в курсе, а не лох какой.

А теперь рот закрой
И слушай.

Не жил ты века,
и не будешь – века.
Все песни – журчание
Родника.
Секунда важней твоего
Кошелька.               
Все мысли короче того
Расстояния,
Что пуля летит от виска до виска.

Ну ладно, братишка, удачи,
Пока.