Мы Марадонну раз спросили,
Зачем мол ты рукой играл,
И он признался,-была рука ,но Бога,
Я извиняюсь,он играл.
Поэт не пишет,даже строчки,
Всё ему Бог продиктовал.
Порой он сжечь бы строки рад,
Но Бог писал,и фолианты не горят.
Поэтому когда читаешь нос картошкой,
Винить поэта не за что,
Хоть ты с рождения курнос.
Коль угадал себя,
Поэт не может врать,
Картошкой нос твой ,нельзя переиграть.
Рука Бога
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116031302293
Свидетельство о публикации №116031302293
Рецензии