Субботняя весна

А весна-то голая! Смотрите: одежда, вещи,
и на лицах – желание холить, не отпускать,
но зима хватает, наутро глядит зловеще
колким взглядом хрусталика и песка
в бедной луже.
Чуть свет я, бывает, мёрзну,
под сугробом двуспального на одну
эту зябкую жизнь.
– Рано. Рано. Я встану.
– Не надо. Поздно. Спи. Суббота.
Топко, иду ко дну.
Надо выпить горячего, горького и весниться
вместе с теми, кто выбросился гулять,
и вдыхать этот воздух, истаять и снова влиться
в отворённую льдами, взявшую небо гладь.
А душа-то чистая! Смотри – ни одной помарки,
как тетрадь, стихами вышитая тебе.
Я гуляю (улыбки разучивая) по парку,
и так хочется счастья – не по силам его терпеть.
Научусь превращаться в птицу, как в сказке – оземь
ударяться – лететь до окна, где ты – клетка – весь.
И когда мы увидим такую – давай непременно спросим –
чья она?
И услышим её переливы: за сказом – песнь.
А любовь-то круглая! Видишь, как я катаюсь
по земному шару – мягкая. Здесь – в тире –
в междустрочье – волнуюсь, кружусь, скитаюсь.
А весна-то – первая! Она в добрый час приведёт к тебе.
Намываешь её годами по горным упрямым строкам.
Всё – до грамма – стихами. Откроешь – пустой конверт.
– Почитаешь?
(Молчим под субботним одним сугробом).
Ты откроешь губы…
Одежда. Вещи. И снега нет.
(12.03.16.)