Прости, что я пока с другим,
Увы, но время всё не лечит,
Он вовсе был не дорогим,
Но новой не искала встречи.
За годом год несётся крест,
Когда то выбранный случайно
И эта встреча не протест,
Она другое - это тайна.
Что для других весёлый трёп -
У нас игра знакомых смыслов
И окруженью невдомёк,
С чего вдруг тишина повисла.
Всё понимаем и молчим,
Боясь нечаянно разрушить,
Узнать, что сам ты не любим,
Не страшно, но уже не лучше.
За смехом не узнать лица,
А откровений мы боимся,
Кружим, как дети у кольца,
И только ночью снимся.
Не переделать нам себя,
Убрать и боль уже не можем,
Всем стёб - в себе скорбя,
Боюсь, что даже в этом схожи.
Будем и дальше мы молчать,
Тревожа снами веру в чудо,
Хотя давно пора понять,
По прежнему уже не будет.;
13.03.2016
Прощенное воскресенье
© Copyright: Лана Бей, 2016
Свидетельство о публикации №116031301566
Свидетельство о публикации №116031301566
Рецензии