Я московский поэт

Я московский поэт,
Странное облако в длинном плаще.
Я необъяснимый миру,
Впитанный улицами не по клише.
Руки в карманах,
Рваные джинсы,
Невообразимой чудности
Кеды на стопах моих.
Я московский поэт,
Которому вырваться б в Питер,
Но только знать бы ещё и зачем.
От меня пахнет духами,
В рюкзаке лежат книги,
Мой блокнот исчеркан
Хочешь вдоль,хочешь поперёк.
Моё время меня опережает,
Не на той я станции нашёл уголок.
Не там родился, не там вырос,
А сейчас вот не там живу.
Я поэт.
Мне охота в Питер.
Только знать бы ещё почему.
И я полон идей,
Много мыслей в подреберье ношу.
А ещё я любить умею.
И никого другого меня так-не попрошу.
Это боль ведь такая, под сердцем,
Я мучительно висну на конце копья.
И пули рёбра мои рассекают,
Задевая главную мышцу,
Не портя достойного моего лица.
Вот иду я по тротуарам,
Вот спускаюсь в метро.
Я московский поэт,
Смотрю прямо в лица,
Но не вижу в них ничего.
Пусто стало.
Будто бы всявселенье
Поселилось от глотки моей
До самого живота.
Я московский поэт,
Хорошо бы рвануть мне в Питер...
Да не помню я-где и когда?
И единение душ всех моих,
Всех историй,что были придуманы мною когда-то,
Замыкаются на тебе.
И я счастлив,что вообразил их,
А теперь в тебя наполняю обратно.
Я московский поэт,
Хотя чёрт с ним,не первый раз уже говорю.
А я понял-зачем мне в Питер...
Это твой город,я всё брошу,
И себя к тебе приведу.

***

Я красной стрелой примчусь,
Глотать с тобой воздушные массы Невского.
И горло рванется в реку.
И я чуть не заплачу от счастья.
Ты спросишь меня: Ну как ты доехал?
Я прошепчу тебе: Не беспокойся.
На метро безопасно.

Я все дороги соединю,
Все рельсы, все автострады.
Ты скажешь:Только воздухом не лети.
Прошу. Не надо. Не надо.