Город - тот свет, а деревня - этот.
Я на тот, ребята, не спешу.
Я привык к берёзовому свету,
О котором в сумерках пишу.
Жаль, что на гармони не играю,
А играл бы - спел бы про покос
И про то, как травы умирают
От холодных августовских рос.
Спел бы я про Мокрый Спас (Медовый),
Про гнилую дедову соху,
Про бедовый кустик про бредовый
И про хмель опутавший ольху,
О ручьях, о речках каменистых
И о том, что думает народ...
А ещё бы спел о гармонистах,
Тех, кто этот свет сменял на тот.
Жаль, что на гармони не играю
© Copyright: Владимир Львов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116031310933
Свидетельство о публикации №116031310933
Рецензии