Флибустьеры Пути

По лестнице легко спуститься вниз.
Наверх идти – нелёгкая задача.
Внизу есть всё – богатство, власть, престиж,
А на Пути сложилось всё иначе.

Там каждый шаг – ступень на абордаж,
Растрата сил, финансов, нервных клеток.
Где вместо «к бою», четко «Отче наш»,
А вместо пуль – шипы терновых веток.

Там час за три и орден не дадут,
А если рана, то прямая, в сердце.
Там вместо отдыха, упорный, тяжкий труд,
И  в ложке мёда бочка дёгтя с перцем.

И снова в Путь, и снова абордаж.
Цепляясь в каждую ступеньку острым крюком.
И снова в сердце: «Милуй, Отче наш!
Веди вперед, не дай сломиться духом».

Там вместо Роджера, Хоругвь и Светлый Лик,
Там свечи плачут кровью, а не воском.
Там безвременье, вечность – словно миг.
А миг, как вечность, сложно всё и просто.

На пике схватки, в бой за высоту,
Где крюк не в борт, а в собственные ребра.
Готовься перейти заветную черту,
Как ждёт броска, раскачиваясь, кобра.

Стирая пот, грязь гари, пыль словес,
Пустив ко дну корсарский чин и шпагу,
Ты чуда ждал и помощи небес.
Ты шел вперед, назад не сделав шагу.

Конец, ты поражен, ты сдался капитану.
Склоняясь ниц, лишась последних сил,
Отдавши честь, зажав на сердце рану,
Ты вдруг поймешь, ты – с Ним, ты – победил!