Звук не рождён...
Звук не рождён... В шипящем зале... Еще молчащий инструмент... Но в струнной памяти... Печали... И приближается момент... Никто не знает этих звуков... Ни скрипка... Ни рояль... Ни слух... Лишь сердце... Через пару стуков... Предчувствует блаженный дух... Пространство из экранов-льдинок... Перед глазами поплывёт... И чувства вступят в поединок... И сцена вздохом оживёт... Звуки рождаются из капель... Из серебристой пыли стен... Из ореола... Словно скальпель... Нарезал... Чтобы взять их в плен... Никто не знает этих звуков... Они качают Бытиё... Наперекор глазам, наукам... Томят предчувствие моё... Звук не рождён... Ещё покуда... Он спит в вибрации смычка... Он миф... Он царственное блюдо... Он бабочка... В кругу сачка... Звук не рождён... В шипящем зале... Ещё молчащий инструмент... Но в струнной памяти... Печали... И приближается момент...
© Copyright: Франс Де Симон, 2016
Свидетельство о публикации №116031200823
Свидетельство о публикации №116031200823
Рецензии