Авроре

*   *   *





О том, что жизнь твоя идёт другим путём
мне долгий зуммер в трубке пояснит,
не прерываясь голосом твоим. Вдвоём
теперь я не с тобой. И ты. Вернее
и лучше не придумать объяснений:
что вновь весна. И дни опять длиннее,
и ты давно свободно, без стеснений
живёшь. И все идёт своим путём.
Ко мне лучи сквозь жалюзи бегут
по стенам наискось и к полу
от окна. И пыль моих минут
копится слоем. И к "приколу",
вполне устраивает тут
её безмолвие, и, ранее,
её вещественность и знание
всего, к чему приложен труд
того, что дальше погодя
никак не даст забыть тебя.
Я к долгим так привык гудкам,
к их красноречию, что тщетность
уже не угрожает нам,
как, точно также, безответность,
безтактность, прихоть, наваждение
и прочее. Вплоть до забвения.
Меня шершавая весна
казенным одеялом греет,
простор в глазах надеждой тлеет
и благодарностью о том,
что жизнь идёт своим путём.
Любви ничто не угрожает,
когда надежд на встречу нет.
И прошлых дней и бурь сюжет
нам нынешних не поминает.
Так впрямь спокойнее. В горсти
три пальца накрест очередно,
упомянув тебя, свободно
тебе лишь счастья попросить
у тех, кто надзирает в том,
чтоб жизнь текла своим путём.
И (прочь изжитые все страсти!)
знать, что с тобою быть -- есть счастье;
мечтая, что "когда-нибудь"...
хотя у каждого свой путь.







вс авроре