Миоль. Музыка тишины. Триптих

Из цикла "Музыка тишины"
http://www.stihi.ru/2015/12/23/513


1. Закрываю глаза и вижу...


                ...Я приду к тебе
                и на круглый обеденный стол
                положу вечернюю ветку сирени,
                тихую и нежную.
                И мы помолчим,
                прислушиваясь друг к другу.
                Евгений Феодоров
                http://www.stihi.ru/2011/04/11/6363

               
      





    Как давно это было…
   
   Ты не поверишь,
но ветка твоей вечерней сирени,
нежная и тихая,
перламутрово-жемчужная,
та самая ветка сирени
до сих пор
лежит на круглом обеденном столе,
куда ты положил её,
давным-давно…
    Помнишь?
как долго мы молчали,
словно прислушивались друг к другу,
словно боялись пропустить в нашем молчании
что-то,
самое важное,
без чего потом,
всю долгую жизнь порознь,
нам было бы очень пустынно,
и неуютно,
и…

   Мы должны были запомнить,
как звенящим беззвучием
   истончалось
наше
   время
и теряло,
   теряло,
теряло
   секунды…
Навсегда...
Навсегда оно теряло их.
   

   Как давно это было?..

На белом пароходе
по молочному утру
уплывало тёплое лето,
которому 
не суждено
повториться
никогда...

   Я закрываю глаза
и вижу её –
вечернюю,
жемчужной белизны,
раскидистую ветку
персидской сирени
в разлитом вечернем свете.
Закатное солнце
добавляет жемчугам перламутра,
а нежный запах цветков
привносит в тишину нашей встречи
каплю тихой грусти…

     Что я помню ещё?..

Я помню руки твои…
Нервно,
нервно,
нервно
длинными тонкими пальцами,
так и не решаясь закурить,
ты разминаешь сигарету
над старой бронзовой пепельницей...

   Как давно это было…

   Я помню, что тогда,
(целую жизнь назад?)
ты
придумывал
стихи,
а я любила их больше всего на свете –
тобой
придуманные
стихи,
в которых было
много тепла, света и музыки…

Тепла,
света
и музыки…

    По слуху я подбирала музыку твоих стихов…
Именно стихов,
а не к стихам
и не для стихов,
потому что
музыка в твоих стихах жила.
я её слышала.
И тебе нравилось
моё слышание
твоей музыки,
придуманных
тобой
стихов…

Ты помнишь?..

    Как давно это было:
На обеденном круглом столе -
ветка вечерней сирени,
твои тонкие длинные пальцы,
разминающие сигарету над старой пепельницей,
придуманные тобой стихи,
в которых навсегда остался аромат
давнего тёплого лета,
уплывающего на белом пароходе
по молочному туманному утру
навсегда…

Я закрываю глаза и вижу…

Нервно…

Как давно это было...

                23.12.2015



2. Музыка тишины
http://www.stihi.ru/2015/12/26/5015



                ...мы были смешными
                и немножко нелепыми
                в своих восторгах и удивлениях…

                ...Только вот...
                как же так...
                без тебя?!
                и на всю оставшуюся жизнь?!
                А ты? 
                Евгений Феодоров







" А ты?"...

Я слышу голос твой...
Он
вопрошает,
задумывается,
пытается понять,
потому что
он очень живой -
твой голос,
и еще потому, что он- оттуда,
где лето уплывало на белом пароходе
в молочно-туманное
завтра.

  Моё сегодня –
это наше с тобой вчера –
  запахи,
  звуки,
  тишина памяти,
в которой навсегда
  вечерняя ветка
той самой белой сирени,
  как маленький мостик
из прошлого – в будущее,
  из нынешнего – в прошлое –
от тебя –
  памятью –
на всю оставшуюся жизнь…

Кажется,
ты опять всё перепутал…

Мы не были ни смешными, ни нелепыми…
Мы были счастливы тогда,
в другой жизни,
которая пробивается к нам,
в сегодняшний день,
сиреневым облаком
воспоминаний…

Как давно это было…

Я помню тишину вокруг…

Мы - рядом,
но не говорим ни слова,-
настолько нет никакой надобности
в пустых и ненужных словах…

Ни в каких словах тогда не было никакой необходимости,
   ибо то, что происходило с нами,
   и вокруг нас,
   и в нас самих
   было важнее
   самых важных слов на свете.

Так нам казалось…

Казалось ли?

Было страшно нарушить то, что оберегала собой тишина.
Она хранила нас от окружающей какофонии
и мы не противились этому.
А между тем…
Шёл ли за окнами дождь,
тревожил ли ветер белые майские сады,
трепал ли занавеску,
выполаскивая её в цветочном аромате вечернего воздуха, -
как много музыки было вокруг нас…
И в нас её было… так много –
той самой музыки,
которая согревала и спасала,
выносила и продлевала,
возвращала и не позволяла,-
ни на одну секунду
не позволяла
забыть,
растерять,
утратить…
Она давала нам силы даже тогда,
когда их не оставалось совершенно, -
музыка нашей тишины,
в которую никого не хотелось впускать
и которой ни с кем не хотелось делиться…

В той тишине  жили твои стихи
и твой голос жил в ней –
негромкий и спокойный,
который не нарушал пространства,
а гармонизировал его,
оттеняя тишину мягким обертоном.

Помнится,
в ту весну
мы много слушали Скрябина
и читали стихи Марины Ивановны.
Они –
Цветаева и Скрябин –
были тогда прибежищем для нас,
а их страстный темперамент
совсем не диссонировал
с уютным трепетом нашей тишины…


Я закрываю глаза и слышу…

Музыка тишины…

Как давно это было…


                26.12.2015




       3. Письма твои
http://www.stihi.ru/2015/12/27/595




Письма твои…

Сколько их
за нашу усталую жизнь друг без друга
   написано
отправлено
   получено
прочитано, –
    сколько?

Разве их можно забыть, -
твои удивительные письма,
в которых сохранилось то,
что было нам бесконечно дорого…
Помнишь?..

Как смогла я
не сказать тебе о них?

Вечерняя ветка сирени,
музыка,
оттеняющая тишину наших встреч,
твои стихи,
озвученные мягким голосом,
твой голос, 
как бы живущий отдельно от тебя…
Но если всё это собрать
воедино,
то будешь
ты
ты
и
ты…
Ты будешь –
той самой веткой сирени,
музыкой и тишиной,
стихами и голосом,
а ещё…
а еще
будут твои удивительные письма,
в которых тебя
окажется ничуть не меньше,
чем в стихах,
музыке,
белой сирени,
в шёпоте затянувшегося осеннего дождя
или
тишине августовского вечера,
когда можно,
не проронив ни слова,
сказать друг другу так много,
что голова пойдёт кругом,
а звёзды потеряют равновесие
и, падая в бездну ночи,
увлекут и нас за собой,
а мы…
а мы  не сможем не повиноваться им…
И изменить траекторию их падения
мы не сможем…

   Я помню твои письма,
я помню их
    до… каждого звука,
    залигованного временем,
до малейшего акцента,
    до самой выразительной  паузы…

   Я помню твою интонацию
и голос твой помню…

    Ты был удивительно щедр,
сообщая мне так много
о себе,
о нас,
о том,
что будет
и чего никогда не случится.

    В каждом письме
прилетал
    от тебя
ко мне
    аромат степных ковыльных просторов
или
    свежесть вьюжного февраля оседала на страницах,
или
     или
или…

    Когда-нибудь,
в самой середине колючей зимы –
   вдруг…

Чтобы задохнуться от счастья?..

   Чтобы не поверить глазам?..

Чтобы не сметь остановить слёз,
    текущих и текущих?..
От удивления
     радости
и счастья
текущих и текущих слёз?..

    Так вот… 

В самой середине колючей зимы –
    от тебя –
в письме –
    россыпью
засушенные лепестки белой сирени –
     как талисман, -
как вера наша,
    откровение наше и память,
дороже которых
    может ли  что-то быть…

Боже мой…
Твои письма…

И ещё…

Конечно же…
 
И ещё,
конечно же…

Как я смогла забыть?

Нет,
не забыть…
Я помню всё сразу,
потому что я не могу разделить тебя
на письма
и музыку в них,
на стихи
и твой голос,
который без стихов не живет,
как не может он жить
и без тебя…

Тебя – много,
и ты прилетаешь ко мне
с каждым письмом,
в котором…
Обязательно…
обязательно стихи –
с твоей музыкой между строк,
в строке ли,
в словах твоих
или в паузах,
толк в которых ты знал…

Стихи приносили и  голос твой,
который я слышала всегда
Он летел через зимы и вёсны,
дожди и капели…

Твой голос
возвращался ко мне
молочной кисеёй тумана поутру,
а я видела маленький белый пароход,
на котором однажды
уплыло куда-то
наше тёплое лето.

Как давно это было…



              27.12.2015