По пыльной дороге шагал господин
В плащ был закутан и шел он один
На небе светила ярко луна
И волки завыли в лесу у пруда.
Дорога петляла сотней шагов
В мысли свои он был погружен
А воздух был свеж и пахло росой
И только печаль раскрывалась слезой.
В дали от людей от мрачных историй
Он шел по дорогам и тысяч их копий
Апофеоза жизненных мук
А на лице встречных был дикий испуг
Лицо исказила гримаса печали
Столько дорог ноги его истоптали
Сколько дорог прошел он любя
Только одну, но она умерла
С тех пор прошло не мало лет
История истаяла оставив только след
но он идет вперед скрывая под плащом
Свою историю печальную и помнит словно днем
Как он любил играть с ее руками
И задыхаясь прикрывшись волосами
Шептать слова любви не сквернословя
Такая вот судьба и не дано иного...
Путник...
© Copyright: Роман Бармаглот, 2016
Свидетельство о публикации №116031200504
Свидетельство о публикации №116031200504
Рецензии