Несёт весеннею волною
Толпу людскую к водопою.
Тюльпаны под моей рукою
Стоят во фронт.
И тычется от дома к дому
Людская сладкая истома,
Одна ей птица неведома -
Последний дронт.
И бродит важно и устало,
Как путник прежде перевала,
Вино из древнего подвала,
Букет богат.
Но путь судьбы - всегда неблизок:
Будь благороден или низок,
Вечерний фрак, монашья риза -
Дорога в ад.
А рай - фантазии и бредни,
Париж, не стоящий обедни,
Не теоремы - просто сплетни,
Никчемный слух.
Бог умер. Дьявол, кстати, тоже.
Нам ли скучать по наглой роже?
Ушли навек они. И всё же...
А вдруг?...
А вдруг
© Copyright: Олег Брайль, 2016
Свидетельство о публикации №116031210110
Свидетельство о публикации №116031210110
Рецензии