Печать настоящего

Подушка, влажная от пота,
печать бессонницы в глазах.
Но мне так нужен этот опыт,
чтоб долго помнить нежный запах,
родного голоса оттенки,
чтоб чувствовать тебя острей.
Готов всю ночь глядеть на стенку,
я медленнее так старею.

Ты где-то там, в чужую душу
приоткрываешь дверь едва.
Я ковыряю вилкой ужин
и вспоминаю, как недавно
зажгли огонь в вечернем парке
да так, что звёзды не нужны.
Всё нипочём двум самым жарким
и заведённым, как пружины.
Идёшь в такой опасной юбке -
сам столбенею в полный рост.
И влажные от счастья губки,
которые найти так просто,
меня доверчиво встречают,
как ласточки встречают день.
Внимание не обращаем,
как бесполезен юбки деним.
И сколько пуговиц на бюсте
хватает натиск удержать
руки, что радость не упустит,
груди, что хочет к ней прижаться.

Пускай под утро, но счастливым,
меня забрал к себе Морфей.
Отвоевать себя смогли мы,
забытых чувств собрать трофеи.
Мы пробивались сквозь метели
разлук и полчища недель,
но мы на яркий свет летели,
который сами же на деле
зажгли в холодной темноте.

Игорь Тележкин   27.07.2022 16:19   •   Заявить о нарушении