В одном селе большевики
Закрыть хотели местный храм.
Смотрели мрачно старики
И плач был слышен по дворам.
И, хоть рабочая толпа
Молчала в этот страшный миг,
Слова застыли на губах
Готовые сорваться в крик.
Они смотрели как пустым
Становится святой алтарь,
На разорение святынь
И как иконы по местам
Срывают, топчут сапогом,
Швыряют в окна все подряд...
Прости их, Боже, дураков!
Они не знают, что творят!
- Нет Бога в ваших небесах!
Смотрите же, что я могу!
Кричал, хвалился комиссар
И из винтовки на бегу
В церковный потолок палил
И в лики Божиих святых.
Валялась Библия в пыли,
Летели с куполов кресты...
- Ну, где ваш Бог, хочу понять?!
Кричал, смеялся комиссар.
- Что ж не накажет Он меня?
- Тебя уже Он наказал...
Он разум отнял... - говорит
Старушка, глядя на врага.
Не ведает он, что творит!
Прости же, Боже, дурака!
11 марта 2016 г.
P.S. По мотивам одной истории.
Наказание
© Copyright: Ксения Качаева, 2016
Свидетельство о публикации №116031108811
Свидетельство о публикации №116031108811
Рецензии