Налейте,
уже от жажды
из рук выпадают пальцы,
В ушах канонадой звуки,
какой-то небесной скрипки.
А там за закрытой дверью
скитается мир в пасьянсах
И чокнуться хочет с бурей,
окутанной ложью липкой.
Изжогой скопился порох,
ржавеют остатки правды,
Синеют от воплей глотки,
откормленной за границей.
В похмельном синдроме пули
танцуют под крики браво,
Оркестр рисует ноты
несыгранных партий блица.
А звёзды ещё на небе,
в безмолвной пока вселенной
И ночь треугольных писем
в закрытом лежит конверте.
На нём адресату надпись –
бывает ли жизнь кошерной?
Когда за билетом давка
на каждый спектакль смерти.
Антракт - небольшое время,
пройтись по фойе в нарядах.
Пока убирают сцену,
шампанское взять в буфете.
Но третий звонок грохочет
и статус - ушёл в солдаты,
Яичницу - солнце в всмятку,
подайте к столу,
налейте...
Налейте...
© Copyright: Игорь Паслен, 2016
Свидетельство о публикации №116031107907
Свидетельство о публикации №116031107907
Рецензии