он, пожалуй, не ждёт ничего.
среди ночи выходит курить,
ветер силою гонит листву,
в задымленное горло его.
его руки в крови от огня,
губы сохнут , голос рвётся наружу,
он до каждой прожилки пропах
сладким ядом парламента аква.
сохрани его тень навсегда
старый подъезд одинокой трущобки,
он уехал теперь навсегда
в дальние - дальние страны...
Сохрани
© Copyright: Татьяна Пищальникова, 2016
Свидетельство о публикации №116031009418
Свидетельство о публикации №116031009418
Рецензии