Труфанов кинул мне идею-
Четверостишием глотку рвать.
Так дай добро мне ,мой учитель,
Чтоб четче почерк своровать.
Кричит толпа: "Труфанов в моде,
Его цитируют цари."
Не видят глупые вершины,
Что их корону топчешь ты.
Мне дерзости твоей хоть каплю,
И сквернословием владеть.
Что ни пишу: нытьё да сопли.
Ну как себя преодолеть!?
Меня егорики пленяют,
В них есть и краткость и талант,
И молниеносный взрыв эмоций,
Как от волны шальных гранат.
Я день и ночь, простите, жопу
На флаг британский, рифмой рвал
Ну как в четыре, мать их, строчки
Он столько смысла умещал?
Себя карал и ненавидел-
Еще мгновенье и в запой.
Пришлось признать, в слезах и грусти,
Что этот стиль ,Увы!, не мой.
И вкривь, и вкось, мой друг, выходит
Твоим пером лихим писать.
Признаюсь, любо мне страданье-
Его хочу я прославлять.
Труфанову
© Copyright: Ян Хачатуров, 2016
Свидетельство о публикации №116031007902
Свидетельство о публикации №116031007902
Рецензии