И эти губы трепетали;
и ноги были так легки...
Дрожит под пылью на бокале -
прикосновение руки.
Давно погашенные свечи...
Здесь никого уже не ждут.
Дышать и незачем, и нечем;
и час за часом - гнёт минут.
Увядший вкус весны. Напрасно
гнать отрезвленья холода.
Боль оттого уже прекрасна,
что прибывает - навсегда.
Печалью скованные руки
омоют за окном дожди...
И вздрогнет - жизнь, постфактум муки.
(А было: "Жду. Зову. Приди!")
1991
Постпраздничное
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2016
Свидетельство о публикации №116031006740
Свидетельство о публикации №116031006740
Рецензии